Ladran, luego galopamos

 

Y ahora también a por los “Correbous”

Starsailor

Clint Eastwood

“Clint Eastwood” (2011) de Antònia Font

 Una canción deliciosa de uno de los grupos pioneros de esta última oleada de música pop/folk/rock cantada en lengua catalana.

El director de “Sin perdón”, “Mystic river”, “Million dollar baby”, “Cartas desde Iwo Jima” y “Gran Torino”, entre otras maravillosas e inolvidables películas, no se merece mejor homenaje.

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Para ver el video clip original pulsar la primera opción. Para escuchar la música en condiciones pulsar la segunda.

Ver la primera opción mientras se escucha la segunda ya sería la hostia; al alcance sólo de finos malabaristas.

¡Ay qué carallo!

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Yo emigro. Bueno, mejor que emigren ellas.

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Felices fiestas

Solamente recordar a alguno que por estas fechas acecha, que este planeta no es suyo, que no lo creó, que no lo salvó. Y a sus representantes que dejen de tocar los cojones; en sentido figurado y sin él. Que ya les vale. Y soy así de ponderado por mi profundo y respetuoso agnosticismo, porque si no los mandaría a todos directamente a la mierda.

Y a continuación una canción en mi lengua vernácula. Es ciertamente melancólica, pero es mi estado natural por estas épocas y tampoco lo pretendo remediar.

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 Cançó a Mahalta

Letra del poeta Màrius Torres i música de Lluís Llach

Corren les nostres ànimes com dos rius paral·lels.

Fem el mateix camí sota els mateixos cels.

No podem acostar les nostres vides calmes:

 entre els dos hi ha una terra de xiprers i de palmes.

 En els meandres grocs de lliris, verds de pau,

sento, com si em seguís, el teu batec suau.

I escolto la teva aigua tremolosa i amiga,

de la font a la mar, la nostra pàtria antiga.

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Y ahora sí, felices fiestas.

Post para el censor.

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Podrás censurar mis comentarios; no lo conseguirás con la verdad (a partir del minuto 7 del video).

Ya ves, sí que fueron aficionados merengues los que arrojaron centenares de botellas a los jugadores del Barça en esa final de Copa de 1968. Y no, claro que los aficionados blaugranas no somos mejores; pero vosotros tampoco.

Aclarado esto, y si me lo permites, seguiré leyendo los artículos musicales de tu magnífico blog. No lo podré hacer en cambio con tus deportivas obsesiones patológicas, es un asunto que requiere algo más que fuerza de voluntad. Y la terapia te la pagas tú.

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La final de las botellas, por ABC

“La final de la Copa del Generalísimo entre el Real Madrid y el Barcelona, celebrada el 11 de julio de 1968 en el Santiago Bernabéu, no pasó a la historia ni por su juego ni por lo abultado de su marcador, que acabó con un triste gol en propia puerta de Zunzunegui, el defensa blanco, sino por la enorme presión ambiental que tuvieron que soportar los jugadores, y que acabó desembocando en un estallido de violencia en el que los aficionados blancos no dejaron de lanzar cientos y cientos de botellas sobre el terreno de juego”.

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La deportividad. Artículo publicado en La Vanguardia española sobre La final de las botellas (13 de julio de 1968)

“Por todo lo antedicho se fue cargando la atmósfera en la capital de España, lo que hizo estallar la tormenta durante la final de la Copa de S. E. el Generalísimo. Las nubes de botellas cayendo sobre el césped dirigidas a los jugadores barcelonistas y al colegiado señor Rigo pudieron igualmente lesionar seriamente a cualquier jugador del Real Madrid y el espectáculo fue realmente deplorable. Nunca habíamos visto en España una cosa semejante dentro de un campo de fútbol y esperamos sinceramente no volverla a ver. Y eso que los telespectadores tan sólo contemplaron una parte de lo que allí ocurría, pues, por ejemplo, tuvieron la suerte de no presenciar el espectáculo de la rotura, en el centro del terreno, de las pancartas con los colores azulgrana, que unos cuantos aficionados catalanes, dentro de su justificable alegría, habían sacado al campo de juego. No vieron tampoco cómo en los vestuarios, mejor dicho en los pasillos que conducen a ellos, empleados del club madridista denostaban a los jugadores del Barcelona. Alguno, incluso, quiso agredir a un jugador del Barcelona y fue Balmanya el que tuvo que intervenir para que tal no ocurriera”.

Jimmy Jump ataca de nuevo

El problema no fue la calamitosa organización noruega, ni tampoco la esperpéntica y apocada canción española, ni tan siquiera el “ridículo” tocado de un espontaneo que para no representar no se representa ni a sí mismo, ni por supuesto las asquerosas portadas de rancios y putrefactos periódicos que aprovechando que el Pisuerga pasaba por Eurovisión incitaron otra vez al boicot de todo lo que vislumbre a catalán. No, el problema, el auténtico y único problema, es qué coño hacía yo un sábado por la noche viendo en directo el infumable y puto festival de los cojones por televisión.

Dignidad para el PP. ¡Coño!

Después de algunos añitos de lenta y mortificante deliberación, el Tribunal Superior de Justicia de Madrid puede estar a punto de emitir sentencia sobre el caso Gürtel, promulgada torticeramente por el vil revisionista Baltasar Garzón con el siguiente encabezamiento: “Sabed: Que yo, el malvado cazador de españoles de bien, y en una investigación que te cagas, he aprobado que se dé por fin lectura a la sentencia del caso este del albondiguilla, el rata, el cabrón, el curita trajes Milano bonito te quiero un huevo, el bigotes regalos Louis Vuitton pero más caras son las anchoas, los espías, y demás bodorrios, mandangas corruptas y Correas desengranadas. O sea, un caos mafioso que ni para qué. He dicho”.

Será la primera vez desde las extraordinarias placideces untadas de manteca colorá que un puto Tribunal Superior Regional se pronuncia sobre una sentencia fundamental que puede poner en juego la supervivencia del partido político que sin duda mejor salvaguarda nuestras esencias carpetovetónicas…, esencias patrióticas.

La expectación es gansa. La expectación es gansa y la inquietud no es paticorta ante la evidencia de que el Tribunal Superior de Madrid ha sido empujado -evidentemente por clanes de rojos, masones, gais y lesbianas, abortistas, atuneros, titiriteros, negros que se rasgan los condones porque no saben hacerse la manicura y por supuesto catalanes, muchos catalanes- a demoler este partido básico para la supervivencia de nuestro maravilloso imperio que en otras épocas era transoceánico.

Repetimos, se trata de una situación inédita en democracia. Hay, sin embargo, más motivos de canguelo. De los doce magistrados que componen el tribunal, sólo once podrán emitir sentencia, ya que uno de ellos (José Luis de la Rúa, por ser amiguito íntimo del Curita, ya me dirán que gilipollez) se halla recusado tras una espesa maniobra claramente orientada a modificar los equilibrios del debate. Sí señores, esta es la puta corte de casación que está a punto de decidir sobre las entrañas del partido popular y por ende sobre las vísceras, menudillos y asaduras de nuestra España. Por respeto al tribunal –un respeto sin duda superior al que en diversas ocasiones este se ha mostrado a sí mismo, que es cero- no haremos mayor alusión a las causas del retraso en la sentencia, aunque sólo por eso ya se tendría que anular por defecto de forma, tal como ocurrió tiempo atrás con el caso Naseiro.

No es baladí que definamos al partido popular como única salvación posible de nuestra nación, porque aunque sea verdad que ellos hayan podido robar, estafar y desvalijar las arcas públicas a manos llenas –que no decimos que no- también es incuestionable que muchísimo más que ellos roban, estafan y desvalijan los socialistas, los nacionalistas y los demás titiriteros. Y además abortan a mansalva.

Hay quien vuelve a soñar con trituradoras de hierro que cercenen de raíz la unidad sacrosanta de nuestra raza, y esta podría ser, lamentablemente, la maldad inadmisible de la sentencia. No nos confundamos, porque el dilema real no es un quítame allá esos trajes, un quítame allá esos bolsos, o un no me quites el Jaguar que tengo por arte de birlibirloque en el garaje de mi casa, sino que la verdadera disyuntiva es la contraposición de las dos Españas: esa majestuosa, grande, valerosa, libre y de lengua cristiana que encarna el partido de la calle Génova, o esa patética, campestre, maricona y repleta de insignificantes jergas dialectales que encarnan las tribus periféricas y los bolcheviques. No sólo está en juego esta o aquella anchoa, está en juego la propia dinámica constitucional, ese espíritu “Non plus ultra” que hizo posible, gracias a Dios, hace ya 30 años la pacífica transición a más de lo mismo.

En fin, hay motivos serios para la preocupación, ya que se podría estar madurando y maquinando, con la excusa de la sentencia Gürtel, una macabra maniobra para transformar nuestra patria única común e indivisible en un verdadero reino de taifas ávido de destruir nuestro marco institucional. Un enroque contrario a la virtud máxima de la Constitución, que no es otra que su carácter obstrucionista…, su carácter abierto e integrador. El Tribunal, por consiguiente, no va a decidir únicamente sobre el pleito interpuesto por los enemigos de España al Partido Popular. No señores, el Tribunal Superior de Madrid va a decidir sobre la dimensión real del marco de convivencia español, es decir, si preferimos convivir en una inmaculada sociedad devota y conservadora de bien o por el contrario lo preferimos hacer en una indecente guarrería española.

Están en juego los pactos profundos que han hecho posible los ocho años (1996-2004) más virtuosos de la historia democrática de España. Y llegados a este punto es imprescindible recordar uno de los principios vertebrales de nuestro sistema jurídico, de raíz romana: Pacta Brunettis sunt servanda. O lo que es lo mismo, “Pacta y acojona con la Brunete que ellos son una banda”.

Hay preocupación en el partido presidido por Mariano y es preciso que toda España lo sepa. Hay algo más que preocupación, hay descomposición intestinal con desgarros profundos en los esfínteres, y también un creciente hartazgo por tener que soportar la mirada airada de quienes siguen percibiendo la identidad conservadora como el Dobermann que les impide, afortunadamente, alcanzar una soñada e inventada plurinacionalidad del estado que no existe ni por babor ni estribor de la península. Además, ¡no pagan los populares, con la morterada que ganan, sus impuestos sin el privilegio de la ley Beckam!, ¡no contribuyen con su esfuerzo a la transferencia de rentas a las islas exóticas más ricas… de vegetación!, ¡no afrontan la internacionalización económica sin los cuantiosos beneficios de las “Stock options” de antaño!, ¡no hablan la lengua que Dios nos ha revelado!, o ¡no acatan siempre, casi siempre…, a menudo las leyes!

Estos días, los populares piensan, ante todo, en su dignidad; conviene que se sepa, ¡coño! Y volvemos a recordarlo: el caso Gürtel es fruto de una conspiración demoniaca y universal dirigida a destruir el partido y a sus dirigentes elegidos democráticamente en unas elecciones generales. Que nadie se confunda, ni malinterprete las inevitables contradicciones de absoluta psiquiatría o los apuñalamientos cainitas de la dirección actual. Que nadie yerre el diagnóstico, por muchos que sean los problemas que tengan, no estamos ante un partido débil, postrado y dispuesto a asistir impasible al menoscabo de su dignidad. Y por último, no se crean, no deseamos presuponer, ni esperar, un desenlace negativo, simplemente confiamos en la probidad de las comisiones a los jueces.

Y si finalmente no fuera así, nos encomendamos a sus votantes y afiliados, que son más tontos que las piedras y seguro pasaran por alto todos sus desmanes y desvaríos. Y en última instancia y si fuera menester, siempre nos quedará el ejército, esa ejemplar institución que sin duda volvería a articular una legítima defensa a la España de bien, como siempre y por los siglos de los siglos. Amén.

¡Arriba España, coño!

Firmantes del editorial: El Partido Popular, La División Mecanizada Brunete, La Razón, ABC, El Mundo, La Gaceta, Libertad Digital, Periodista Digital, Fundación FAES, COPE, Rouco Varela in person y el peluquero Alcaraz.

PD: Entrada dedicada a Queralt. Ella sabe el por qué.

Por fin lo he encontrado

Después de una larga e intrincada búsqueda entre un sinfín de manicomios y psiquiátricos de la península ibérica, he encontrado por fin al único espécimen que se ha leído el panfleto “Cartas a un joven español”, de nuestro admirado José María Aznar. Sí, se parece a la rana Gustavo de Barrio Sésamo, pero desgraciadamente no lo es.

El tipo se puede explicar mejor -yo diría que incluso debería pedir hora a un logopeda-, tal vez más alto, pero creo que no más claro.

 

Semana Santa en mi blog

Después de una narcisista ojeada a las “palabras clave para buscadores” en las estadísticas de mi blog, constato que en esta última Semana Santa he tenido el honor de ser visitado por especímenes “humanos” deseosos de encontrar contenidos parecidos a las siguientes expresiones:

-relatos reales con niños pedofilia

-relatos mi padre me obliga a ser su puta

-relatos de violaciones reales

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-relatos me obligaron a ver como follaban

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Y otras que solamente mi legendaria prudencia me hace omitir. Me pregunto cuántos de estos visitantes anónimos -después de teclear tan románticas y aseadas hazañas amatorias- se fueron a disfrazarse devota y cristianamente bajo el capirote, el antifaz y la túnica.

Me pregunto también si no me lo tengo que hacer mirar.